Что утебя там стоящего? За бантиками сарказма и шуточек за триста? Говоришь пишешь? И что же ты делаешь писатель? Выворачиваешь свои внутренности ерундой в чужие уши бессонными ночами? Сколько в этом вообще осталось тебя, а не остаточных привидений былых богатств. Ты ещё есть?
Утро пинком избавится от замков-заклинаний, по инструкции обязавшихся творить волшебство новых начинаний и резких загагульных поворотов куда-то в распростёршее свои объятия никуда. Все беседы и вся польза увещеваний каких-то там внутренних демонов-тараканов вечно стоящих на страже от унизительных поражений запрягает мозги куда-то в сторону кандалов и лишений. Только зачем? Если сон в духоте отрытых окон больше не стирает итоги вчерашних дней, оставляя следы кровавой расправы в уголках губ и слепым отчаянием откровенного идиота в глазах.